Ladra di vita
Ladra. Non entri piano. Non bussi. Non chiedi. Ti infili sotto pelle e inizi a portarti via tutto. Mi rubi la vita a piccole dosi. Gli attimi semplici. Le cose normali. Quelle che gli altri nemmeno notano. Mi rubi il piacere di muovermi senza pensarci. Di dire “sì” senza calcolare il prezzo. Di fare un programma senza chiedermi quanto mi costerà dopo. Mi rubi i sorrisi spontanei, quelli che nascono dal corpo leggero. Mi rubi le notti, e poi mi rubi anche il giorno. Mi lasci stanca ancora prima di iniziare. Mi costringi a scegliere chi essere oggi in base a quanta energia ho addosso. Mi fai sentire in colpa quando non riesco. Mi fai sembrare fragile quando in realtà sto lottando ogni minuto. Mi hai rubato serate, viaggi, abbracci. Mi hai rubato pezzi di libertà. Mi hai rubato l’illusione di essere invincibile. E sì, a volte ti odio. Perché non ti vedono. Perché non ti capiscono. Perché mentre mi svuoti io devo anche spiegarti. Ma ascoltami bene. Puoi rubarmi tempo. Puoi rubarmi forza. P...